Citadel of Ringwraiths
НовостиБиблиотекаГалереяАудиоВидеоРазноеКонтакты
Sekenin

Последний из Минас-Моргула

         Холод. Дождливое небо. Бесконечные шаги вдоль крепостной стены. Раньше тут и стража-то не нужна была. Крик - яростный, будто предвестие конца. Звук рога. Кажется, на нас напали.
         Привычка: сражаться - так до последнего. Пощады не будет. Победы тоже.
         Друзей тоже не будет. Каждая рожа рвется покинуть строй и бежать. Чужая воля не толкает в бой, с чего бы не смыться?
         Запертые ворота. Ловушка для малодушных: хочешь выжить - сражайся. Ведь хочешь выжить?
         Холод страха. Без чужой воли он пробирает до костей. Умирать страшно. Назгулам было легче - небытие вместо теней. Живым сложней - так много остается позади.
         Ветер. Тени. Чужие знамена.
         Крепость уже не наша.
         Минас-Моргул? Минас-Анор?
         Насмешка над победителями в мертвых глазах нашего предводителя.
         Кровь. Крики. Грязь. И солнечные лучи над миром по колено в крови.
         Хорошо бы все было черным или белым. А что делать с остальными цветами?
         Рассмеяться в лицо судьбе и, раздирая горло боевым кличем, кинуться на строй врага.
         Свои не осудят.
         Чужаки не поймут.
         Не заслон. Досадная помеха. Клинок, втоптанный в землю. Порванное знамя. Черное с алым.
         Полотнище чужого флага реет над крепостью: черное с белым. Нарисованное дерево в крови. Почему-то это кажется смешным.
         Оскал застывает на лице.
         Нет черного или белого.
         Только слепящее солнце.

Текст размещен на сайте с разрешения автора.
Почитать другие произведения - от драбблов до пьес - вы можете в дневнике Sekenin.
2002-2014. Citadel of Ringwraiths